Profili

Avendo compiuto gli anni, ho cambiato la foto del profilo.
Ne ho messo una fatta adesso, senza ritocchi, senza niente.
Il compleanno un po' di anni fa mi meteva di cattivo umore per tre giorni, poi per quindici, poi per un mese.
Oggi mi accorgo che smaltirò l'incazzatura nel giro di un mese e mezzo.
Mi fa incazzare 'sta storia.
Quando vedo la mia faccia che si disfa, giorno dopo giorno, mi girano veramente le palle. Come per la guerra e per l'imperialismo.
Sogno una città in cui gli stronzi si impicchino in massa in un ufficio pubblico, un'anagrafe o un ufficio postale.
Dove i poracci sono condannati a restare ore e ore della loro vita mentre la loro faccia si disfa e i loro pensieri li consumano.
La mia faccia si disfa e il mio cervello non riesce a stare fermo.
Ma non è una buona ginnastica.
E allora, piuttosto che interagire con maschi che hanno un'età compresa tra i 24 e i 35 anni, preferisco imbrattare sto cazzo di blog e trasmettere i miei pensieri a qualcuno che fa lo sforzo di venirseli a leggere.
Non lo so perchè.
Forse perchè mi consuma meno di altre cose.
Non tutti i giorni sono uguali.
Nè per me nè per le mie figlie, nè per nessuno.
Tutti quanti spendiamo miliardi e miliardi di giorni negli uffici pubblici a smembrare le proprie cartacce, i propri dolori, le proprie meschinità necessarie alla sopravvivenza.
Forse dovrei mettermi a leggere Schopenhauer.
Ma quando l'ho fatto mi ha fatto cagare. Non si sfugge alle proprie incazzature.
Sono io "loro".
Il tempo, ce l'ho addosso. Come una vagonata di letame che mi viene versato addosso mentre sto alla fermata dell'autobus e che centra me, l'obiettivo, ovunque mi metta, per evitare di farmi prendere.
E quando l'autobus passa, mi son già dimenticata perchè lo dovevo prendere e dove dovevo andare. Allora resto lì alla fermata. A farmi divorare il cervello dai pensieri. Sono quelli, in definitiva, che mi consumano la faccia.